never ending story

piensen lo que quieran, pero juro que los objetos de mi casa se comportan de modos extraños.
mi inodoro, protagonista ya de varios posts, tiene esos tanques viejos con cadena, marca "ideal", que dista bastante de ser ídem, siendo de hecho un artefacto enorme y azul que no pega ni con cola en mi hermoso tualet. el ingenio nunca descansa y me las arreglé para "embutirlo" dentro de una linda estantería donde duermen las toallas y cubrirlo con una estética tapa.
o sea: no se ve, está oculto, está tapado.
sin embargo, cada tanto se empeña en recordar ruidosamente su existencia.
cada vez que la lanza o émbolo no cierra perfectamente el agujero de salida del agua, queda perdiendo, ergo, el tanque nunca termina de llenarse, ergo el agua nunca deja de correr. y eso qué implica?
destapar el tanque, recordar su fea existencia, desnudarlo, dejarlo a la vista.
la metáfora es clara: cuando el río suena es porque agua trae, que trasladado a contextos citadinos sería algo así como cuando el inodoro pierde agua, algo pasa.
cada vez que, con marcado sentido de supervivencia, dejo de hacerme cargo de alguna cosa, el agua empieza a chorrear.
paliativos, intentos desesperados, inventos ridículos y hasta seductoras visitas al ferretero para que revele mágicas soluciones fueron inútiles. quizá servían un tiempo, no lo voy a negar.
más de una vez recurrí a la percha salvadora (a modo de gancho para sostener el flotante) y al inefable balde, hasta que tomaba coraje para meter las manos ahí dentro y embocar las partes a ciegas. cambié repuestos, mejoré técnicas de intervención, agilicé procesos, introduje soluciones innovadoras: sin éxito.
el viernes no fue mi mejor día.
el sábado a la mañana, agua corriendo. intervengo. parece que quedó bien.
de pronto, ruido a agua, agua chorreando, agua a borbotones, el baño empapado, el piso también.
se rompió el flotante y no hay modo de emparcharlo.
llegó la hora de cambiar todo.

blame it on boogie

estoy algo triste. como una melancolía preotoñal, mezclada con un inexplicable deseo de que se acabe febrero.
a veces creo que no sé porqué y otras sí, pero prefiero echarle la culpa a la luna llena, a radiohead sonando, a que no hay café en esta mañana de viernes lluvioso.

moonlighting

obvio que fui a ver el eclipse al planetario.
había demasiada luz, además de gente, canales de TV, mucha tierra y poco pasto. algunos llevaron tambores, violines, cerveza, mate, sillas, lonas.
sin embargo, la luna estaba preciosa y en un momento parecía sobresalir tanto del cielo como si fuera a caerse.
mi amigo ale, como no podía ir, me pidió que saque fotos y se las pase. de entrada le dije que no lo haría: mi cámara no es buena, no tiene tanto zoom, etc. sería mejor luego buscar alguna en internet. él dijo que no sería lo mismo, y la verdad que tiene razón, pues estas son mucho mejores que lo yo podría haber sacado.
esta es la mirada de pulpolux, un genio cuyas fotos he recomendado varias veces.




sin embargo, hay algo raro. si lo descubren, se ganan... bueno, no sé que se ganan, ya lo pensaré.

believe it or not

primer acto:
recibo un mail que dice algo así:

Gracias por todos los avisos, advertencias y cadenas de mierda que me mandaron durante los últimos años. Las seguí al pie de la letra y gracias a ellas y al bendito e-mail, les puedo contar cómo ha cambiado mi vida, bla bla. (enumeración de cosas)
NOTA IMPORTANTE: Si no envías este e-mail por lo menos a 23.644 personas en los próximos 20 segundos, te cagará una paloma en el ojo, dejándote ciego, hoy cuando salgas del trabajo.

segundo acto:
recibo el mismo mail, esta vez con el título "Sólo lo reenvío por miedo a la paloma".
con mi simpatía habitual, respondo inmediatamente: "no más spam!"

tercer acto:
salgo del trabajo, camino hasta mi casa y cuando estoy a media cuadra de llegar... cae del cielo asquerosa materia verde que bautiza mi primoroso sueter celeste y mi cartera íntegra.

me cago en las putas palomas.

back

y bueno, otra vez lo mismo... otra vez estoy de vuelta y me falta contar más de la mitad del viaje, pero ahora no tengo tiempo o ganas de contarlo, aunque estuvo requetelindo.
quizá luego suba algo, y es que está bueno plasmar los recuerdos, pero es que se me descuajeringan las fechas, y siguen pasando cosas, y dejo de escribir lo que pasa para escribir lo que pasó, y al final no escribo nada.

somnífero colectivo

¿por qué en los bondis sólo pasan malas películas?

verde que te quiero verde

de regreso a salta, fui a pasar el día en san lorenzo.
naturaleza pura.

hacé click en la imagen si querés ver más fotos.

barrial

en el barrial viven algo así como 10 familias, que se dedican principalmente a la agricultura.
casi todas las casas tienen galería en el frente.
hacen festejos de carnaval año por medio, para no superponer festejos con el pueblo vecino, san josé. para organizarlo, tienen una comisión vecinal.
el único almacenero, dermógenes, tiene un perro que se llama dosmil.
el panadero pasa con su camioneta todos los días; el carnicero, dos veces por semana.
el diario llega con el único bus diario, cerca del mediodía. parás el bondi y se lo comprás al chofer.

lost

voy a visitar a mis queridos amigos tejedora y quitu, que están parando en un lugar cerca de cachi. no tengo muchas precisiones, sólo recuerdo que mencionaron un pueblo llamado san josé.
7 am del lunes lluvioso, con la mochila a cuestas, subo al bondi. 160 km viajando casi en espiral, para atravesarla cuesta del obispo. llegamos a 4000 mts de altura: estamos sumergidos dentro de una nube y la lluvia no facilita las cosas.


de pronto, el clima cambia absolutamente, y también el paisaje. comienza la letanía deliciosa de pueblitos increíbles.


en payogasta, pregunto al chofer si puedo bajar para ir al tualet. dice sí, bajo corriendo, entro a la municipalidad (o cómo se llame el órgano equivalente para esa jurisdicción), aliviano mi carga (que sutil estuve acá), salgo. ¡el bondi no está!
por suerte alguien me recordó y pararon una cuadra después. otra vez correr hasta el bondi...

6 horas más tarde, estamos por llegar. no tengo señal, por ende no tengo modo de saber exactamente dónde tengo que bajar. intento manguear un móvil sin éxito. sólo cuento con mi memoria y lo único que ella recuerda vivamente es "san josé".
así que cuando llegamos a un caserío con ese nombre, me bajo.
el chofer sugiere que le pregunte a daisy, la almacenera del pueblo. si están ahí, daisy los tiene que conocer. mi descripción es larga e imprecisa:
-estoy buscando una pareja... ella es porteña, él, salteño; ella pinta y él toca la guitarra...
la tal daisy parece una mamushka y tal como el chofer predijo, todo lo sabe. claro que los conoce, no era ahí sino en el pueblo que sigue. algunos km bordeando un cerro, les mandamos un mensajito de texto y listo. evidentemente mi cara de porteña recién llegada no le genera confianza, así que me empuja al camino con una comitiva que me escolta hasta el encuentro con mis amigos.

a la tarde caen unas visitas locales. a modo de saludo, me dicen sonriendo:
-ahhh! ¿vos sos la que se bajó en san josé?

(daisy es más efectiva que el wi fi)

alta en el cielo

no en vano a esta provincia le dicen "la linda". y sin duda, la ciudad de salta tiene responsabilidad en esa denominación.
fanática como soy de las cúpulas, voy perdiéndome dichosamente entre las callecitas persiguiendo las fantásticas torres que rompen la monotonía plomiza de las nubes.