tu ruta es mi ruta

ya había perdido la cuenta de cuanto tiempo hacía que no viajaba con alguien más. el año pasado salí de camping varias veces (además de una semana santa desopilante en rosario con kika y pillow) pero no es la misma cosa que verse todos los santos días con alguien y tener que decidir para donde rumbear.
y sin planificarlo mucho, kikita aterrizó en perú hace un mes. y todo fue fluyendo, con bastante flexibilidad de su parte para mis rigideces y muchas (muchas) charlas amenas, cigarrillos a medias y risas cómplices.
sin atosigarnos, sin invadirnos, sin pelearnos. compartiendo. ahora tenemos muchas anécdotas para contar... y otras que quedarán entre nosotras.
mañana a las 5 am se toma el avión de regreso a baires. y la voy a extrañar.

mmm*

asqueroso. un lunes asqueroso, lluvioso, pegajoso, ventoso y todos los oso que quieran agregar, y además frío, helado y tan pero tan lunes que debieran haberlo borrado del calendario o en su defecto, haber declarado asueto general y asegurar cucharita y mate en la cama para todo el mundo.
por suerte ya no llovía cuando salí del trabajo (a veces me maravillo con mi optimismo para ver las cosas: cuando salí ya no llovía porque salí como tres horas más tarde) así que volví caminando.
y supuse que hubo mucho viento, porque ví muchos paraguas tirados, rotos, abandonados en la calle. inservibles ahora, descartados por sus dueños, inútiles para siempre.
no me gustan los paraguas, no los uso jamás. pero al verlos así, moribundos, sentí algo de pena.


*mmm, sigla para monday morning mood: anglicismo. estado de ánimo propio de los lunes a la mañana.

blame it on boogie

estoy algo triste. como una melancolía preotoñal, mezclada con un inexplicable deseo de que se acabe febrero.
a veces creo que no sé porqué y otras sí, pero prefiero echarle la culpa a la luna llena, a radiohead sonando, a que no hay café en esta mañana de viernes lluvioso.

basura

9 de la noche, vengo de regreso al centro en el roca.
el tren va con casi todos los asientos llenos. entre cuatro enfrentados, queda uno libre. los restantes, ocupados por una mujer que debe tener mi edad y 5 pibes. el mayor, sentado a su lado, tendrá 6 o 7, y las patitas flaquísimas como alambre oxidado. un bebé duerme en el regazo de ella, mientras despioja a otro de 2. los otros dos, mocos pegoteados, pelos renegridos, se pisotean tratando de mirar por la ventana. me siento ahí. me siento ahí.
el vendedor de cds truchos musicaliza al palo con " los éxitos románticos de santa fe, en versiones originales".
el mayor de los nenes canturrea las letras. se tienen que bajar.
la madre putea a todos sin distinción. le pasa el bebé al niño cantor, agarra al despiojado y arenga a los dos restantes: "la concha de tu madre, vamos que tenemos que bajar".
con más amabilidad me pide que saque el andador que guardó debajo del asiento. toco con el aparatejo la piernita de alambre. "¿sos pelotudo? ¡correte!" gruñe ella. "y agarralo bien a tu hermano, no ves que está dormido?"
taladro en mis oídos, las puteadas, la música, el traqueteo del tren. taladro en mis ojos, la decadencia, el deterioro, la mugre en el vagón, la gente descolorida, el maltrato como moneda cotidiana. taladro en mi tapergüer, golpe de realidad, bronca, compasión, impotencia.
leo:

En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama:
lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural.*

no sé dónde están las explicaciones, ni a quien hay que pedírselas. pero tengo la horrenda sensación de que estamos en un basural.

*de un tal lucas, julio cortázar

aprendizaje

retiro, 6 pm. son dos niñas, pero tengo la impresión de que son madre e hija. la mayor, digamos 18, el pelo pretenciosamente rubio oculto por una gorrita, las uñas acusando un esmalte que no se decide a irse. la menor, apenitas dos, peleando con un turrón, las piernitas colgando del mostrador de la boletería.
la mayor le está explicando algo. le dice: "poné las manitos así". y la chiquita abre las palmas y balbucea "una moneda".
y yo pienso: no aprendas, por favor, no aprendas nunca.

pescado

ahí estaba el pobre, boqueando. retorciéndose al sol.
brillando las escamas doradas sobre sus ahora inútiles agallas.
lo han pescado, lo han sacado de su medio y lo han revoleado en este muellecito sobre el paraná.
y en un arranque de heroína, tuve ganas de devolverlo al río.
pero no lo hice. pobre ex-pez.

fin

se acaba la temporada de nardos.
para la hora en que salgo del laburo, a duras penas atrapo un rayo de sol.
melancolía otoñal

Aventuras en el subte: partida doble

horrendo viaje en el subte, pegajoso, apretujado y con la espantosa sensación de que no hay sitio para mis pies. me empujan, me comprimen, me aplastan y lloro; y sin embargo no es por esto que lloro, sino por la tristeza infinita de Teresa en mi libro con su pesadilla y sus ojos llenos de tierra y agujeros, y su soledad acompañada, y su vigilia mortuoria. entonces es un viaje doble, un viaje dentro de un viaje, a mi destino y al destino de Teresa en mi libro... y un dolor doble, este físico que siento, de cansancio antiquísimo y este otro, compasivo y subyugado, que sufro con Teresa a través del papel.
metal o papel
tecnología o poesía
medios de transporte

belleza

lo que más bronca me da cuando estoy triste
es que aún así
puedo encontrar belleza en las cosas
y entonces la tristeza no se agota
y se alarga dulcemente
infinita