el rey

dice que es el rey de 7 pueblos y que quiere venir a la argentina. le digo que sale 85000 rupias y responde que tiene mucho dinero. dice que quiere casarse con una mujer occidental y que cuando es mi vuelo de vuelta. digo que es en abril y que si quiere ya le empiezo a buscar candidata.
ergo, acá les dejo las fotos del maharajá de chatrel. interesadas, favor enviar datos.

tu ruta es mi ruta

ya había perdido la cuenta de cuanto tiempo hacía que no viajaba con alguien más. el año pasado salí de camping varias veces (además de una semana santa desopilante en rosario con kika y pillow) pero no es la misma cosa que verse todos los santos días con alguien y tener que decidir para donde rumbear.
y sin planificarlo mucho, kikita aterrizó en perú hace un mes. y todo fue fluyendo, con bastante flexibilidad de su parte para mis rigideces y muchas (muchas) charlas amenas, cigarrillos a medias y risas cómplices.
sin atosigarnos, sin invadirnos, sin pelearnos. compartiendo. ahora tenemos muchas anécdotas para contar... y otras que quedarán entre nosotras.
mañana a las 5 am se toma el avión de regreso a baires. y la voy a extrañar.

ella dice

ella dice que todo vuelve. que hay que dar. y en una tarde que se conviritió en noche y más tarde en otro día, me enseñó a hacer artesanías y unas cuantas cosas más.
es artista, viajera, madre, maga, sabia. tras siete años de viaje por latinoamérica y una infancia muy difícil en su huanchaco natal, eligió pisac, un pueblo a 45 minutos de cusco, para criar a su hija.
ella dice que tengo una energía especial y que no me la dejo quitar. que quizá por eso parezco menos años de los que mi DNI acusa. una especie de escudo que me protege del exterior. y que quizás debiera abrirlo, un poco al menos...
le compré un anillo, el más hermoso del mundo, para adornar mi dedo mayor, que quedó huérfano cuando pasé por el titicaca. su energía me acompaña.

lost and found

voy a la oficina de turismo de arequipa. se acerca una señora indudablemente gringa. los anteojos negros acomodados sobre el pelo blanco, el atuendo típico de viajero, la piel arrugada como un mapa.
pregunta en inglés por una feria de antigüedades o un mercado de pulgas, mientras muestra como ejemplo una preciosa llave de hierro que compró en puno.
las empleadas se miran, murmuran, señalan en el mapa un lugar donde venden cachivaches. su entusiasmo es tal que ahora yo también quiero ir, me sumo a la charla.
ella dice ojalá encuentres lo que estás buscando.
antes debería saber que estoy buscando, respondo
mirándome a los ojos, me agarra del brazo.
-no es así como funciona, de esa forma sólo conseguirás frustaciones,- sentenció.- sabrás lo que estás buscando en cuanto lo veas. quedate tranquila, el corazón te va a avisar.

hasta hace nomás un rato, el sol calentaba impiadoso las callecitas de potosí. inexplicable para mí, un granizo igual de impiadoso forma blancos montones aquí y allá.
por la manaña, aún arrastrándome, fui al mercado. no hay aquí supermercados, ni superchinos ni verdulerías, ni carnicerías. extraño modo de cumplir teorías liberales: todo pasa en el mercado. carne (no hay heladeras en ningún lado), ropa, relojes, verduras, fideos, jabones, hojas de coca, ropa, cosas de ferretería... los perfumes circundantes no colaboran con mi malestar; mejor salir.
averiguo por la visita a las minas. subir al cerro y luego bajar 5 niveles dentro de la tierra, durante una hora y media. no será hoy. se puede ir en bondi hasta la entrada de las minas, eso suena más factible.
parece que hay wifi en la plaza principal, aunque no conecta.
me cruzo con un pibe que para en el mismo hostel. hablamos de las minas, vamos mientras el granizo cae. una vez arriba del cerro rico, un nene de unos 10 años nos ofrece una visita guiada.
yo agradezco pero no puedo ir a ningún lado, mi compañero va.
y entonces se acerca.
-amiga, no quiere comprar unos minerales?
me enseña una caja con sus tesoros: plata, sulfalto de cobre, estaño, plomo.
me cuenta que tiene 17 y hace 10 años trabaja en la mina, pero que hay poco mineral. que muchos mineros se han ido, pero que él y su familia siguen viviendo en el cerro.
le pregunto por la escuela, dice que cuesta mucha plata, que son 11 hermanos, que no todos pueden ir.
pregunto entonces si quiere seguir trabajando en la mina. responde que quiere ser guía de turismo y aprender francés.
mientras ambos chapurreamos en francés, le ofrezco un poco de coca. pablo toma la bolsa entera. lo veo alejarse despacio y perderse entre los puestos.
ya no graniza, el cielo sigue gris.

la dama del desierto

-estás aburrida?
-no.
-yo sí.- dice ella y se acomoda al lado mío decidida a acabar con el silencio de la tarde. poco (por no decir nada) pasa en toconao, a 40 km de san pedro. vine hasta acá a pasar la tarde, pero el sol pega tan fuerte que la parada en la plaza es obligatoria.
ella atiende un local de artesanías justo frente al único banco con sombra. -no pasa nada.- repite por si hiciera falta para luego recitar las preguntas de rigor: de dónde soy, si viajo sola, por qué viajo sola, qué hago ahí qué hago.
hablamos de los turistas, del calor, de las moscas, de los mineros, de la bachelet y cristina, de la "recepción" económica, del membrillo, de su hijo que no le da bola y de su marido y sus hermanas en calama. se siente sola, dice. le pregunto porque no se muda a calama entonces. y responde que fue, que lo intentó, pero que no, ella es de aquí, de aquí nomás, del desierto, y aquí se queda.