como tu madre!

voy caminando las bizarras cuadras que separan mi casa del subte.
(creánme que son bizarras, tanto que si vas de una vereda es una cuadra y si vas de la otra, son tres)
como no me gusta desentonar en esa porteñisima postal, voy cantando. y en eso me cruzo con un viejo, que me grita: "loca! al manicomio, al manicomio!!"

señorrrrrrrr...
no proyecte, por favor!


(aparte, decir manicomio... no es demodeé?)

histeria

como autoridad en la materia (¡¡qué tristeza!!), una vez más los amigos de ¿vos me estás gastando? me invitaron a escribir una editorial sobre el tema, a partir de la nota intitulada El típico hombre argentino, ¿símbolo de la histeria? publicada hoy en In***ae, que me pasó Kaia.
pasen y lean!

aventuras en el subte: inocencia

Primer vagón, segunda puerta. un niño en el vagón
(y hay sólo uno, lo cual es una bendición en pleno receso invernal)
(me encanta decir: en ple no re ce so in ver nal)

-mamá, hay otro tren ahí! se cruzan? cómo hacen?

mamá responde:
-me estás cargando?

niño, niño... es un espejo!!!
(risas subterráneas)

día del amigo 2

a veces creo que no tengo los amigos que merezco.
por suerte.

(éste, casi casi que podría ser un post alusivo)
(pero tampoco)

día del amigo

no esperen que escriba un post alusivo, ni mails, ni sms.
el día del amigo es todos los días...
(y si, es un lugar común... en fin)
(esto no cuenta como posteo alusivo)

pestañeo

me gusta cuando en las pelis usan la técnica de fundido a negro.
siento que la cámara pestañea profundo, como si hiciera ojitos.

aventuras en el subte: paisaje

alguna vez pensé que las ventanas del subte eran medio inútiles.
pero cuando me cuelgo mirando por los túneles, me pierdo en los caminos negros que tapizan las paredes. esos cables que parecen ir en paralelo, sin tocarse y de pronto se enciman, se unen, se mezclan, se abren, se separan...
y de pronto, luz, estación, fin.

hipnótico.

all that jazz

Mariano dice:

el jazz es un árbol
cada uno de los instrumentos buscan al sol por donde creen que es mejor
las voces se abren
como flores
cada pétalo
es un sonido

p dice:
all you are saying
is give jazz a chance

jueves

hay sol afuera. salgo a andar en la bici, que con la ola polar tenía medio abandonada.
tengo un guante marrón y uno fucsia, una bufanda-poncho, polainas y dos pulóveres.
hace frío, bastante. pedaleo. la bici rechina y canta conmigo.
la gente, obviamente, tiene ritmo de jueves, que no es el mío.

por un segundo me corro de mi ensimismamiento (¿eh? pongamosle estado de cuelgue natural de la vida tapergüer) y miro desde afuera:

bici-lago-palermo-libro-verde-descalza-canción-en-la-mente-sol-en-la-cara
me gusta mi vida.

amélie

alguien me dijo que me parecía a amélie, el personaje del film Le Fabuleux Destine de Amélie Poulain.



aunque no me acuerdo mucho de la peli, así como a priori puedo decir que yo no uso paraguas.
(además de que no me parezco a audrey tautou...)

tvnieve

ayer, mientras afuera la nieve, pasé por casa de padres.
estaban mirando la tele. como caía la nieve en la tele. no veían la nieve por la ventana, sino por la tele.
la tele, ventana al mundo.
me fui pronto.

nieve en bondiland

-si, yo también voy a escribir sobre la nieve-
-con un palito, sobre la nieve acumulada en el capó del auto que está en la esquina-

dos de la tarde. decido ir a ver a mis sobrinos. asomo la nariz fuera de casa, apenas llueve. vuelvo a entrar, casi arrepentida, pero me autoconvenzo y salgo. ocho cuadras hasta el bondi.
y las gotas se tranformaban en algo blanquecino.
llegó el 128. no sé que cara tendría yo, pero el chofer me dice:
-tranquila, ya subiste al colectivo.
-no llueve. -digo- está nevando.
-si -me responde- porque las gotas caen así.
y mueve la mano con la palma hacia arriba, de un lado al otro, suavemente.
me siento en la última fila. cada vez que se abre la puerta, frío, frío, frío. y por la ventana, nieva.

30 minutos después me bajo de este bondi y, espera mediante, subo a otro.
la vista es surreal, inimaginada. se empapa mi guante tratando de escurrir el vapor condensado en el vidrio. está nevando.
otros 30 minutos. me acerco al colectivero, le pido que me deje bajar en una esquina donde no hay parada.
-es que está nevando -explico, como si hiciera falta.
-no hay que ir a bariloche ahora, responde y se detiene en la esquina que le pedí.

tarde preciosa con mis sobris y hermana, salamandra, torta-de-chocolate, mate, charla, ventana-por-donde-vemos-caer-la-nieve... esa absoluta desconocida que de a poco cubre todo y transforma el afuera.

regreso. me siento en la primera fila. los copos estallan contra el parabrisas.
la fascinación no me permite dormir. no puedo dejar de mirar, no puedo dejar de sonreír. estoy heladamente maravillada. está nevando.
pompeya irreconocible con la nieve cayendo en la iglesia. transbordo.
tengo que parar tres bondis porque no se distingue el cartel.
el colectivero refunfuña: -no se puede trabajar así.
y a través del vidrio, vuelan las plumas blancas de un pájaro helado.

sensación

estoy muy feliz.

diversidad

dos mails casi simultáneos, dos remitentes distintos.
uno dice: crees que soy sexy?
el otro, trae una caricia envuelta en palabras.

que suerte que las personas son diferentes.

niños

la semana pasada me encontré con una de las personas más hermosas de este planeta, (sino la más): mi sobrina Mara.
fuimos al cine, hicimos dibujos sobre las tostadas y hablamos de la siesta en el jardín, donde ella no duerme "porque es para descansar", aunque a veces engaña un poco a la seño y se hace la dormida para que la despierten con cosquillitas.

después leí en el blog de Klui, Narciso y Goldmundo, la dedicatoria de Antoine de Saint Exúpery a Leon Werth en El principito (que es uno de mis libros preferidos).

Todos los adultos han sido primero niños.
(Pero muy pocos lo recuerdan).

y después, Sandroli me mandó esto:


siempre siempre quiero vivir en el país de infancia.